Был когда-то старый дом.
Никто не знал, ни когда, ни кем он был построен, ни что там внутри. У дверей
дома сидел старик. Он был так стар, что люди не знали, ни сколько ему лет, ни с
каких пор и зачем он там сидит.
А старик сидел, медленно перебирал зерна
своих янтарных четок и на любой вопрос отвечал вопросом.
- Живет кто-нибудь в этом доме? –
спрашивали люди.
- Зачем должен кто-то жить? – удивлялся
старик.
- Ты знаешь, когда он построен?
- Почему он должен быть кем-то
построен? – отвечал он.
- А может, там внутри лежит клад? –
переглядывались люди.
- Почему это там должен лежать клад? –
недоумевал старик.
- Ты сторож?
- Почему бы и нет?
- Послушай, старик, ты не пропустишь
нас зайти?
- А зачем вам понадобилось входить?
- Да что ты на любой вопрос отвечаешь
вопросом?
- А печему бы и нет? – спрашивал старик.
Шли года, старик медленно перебирал
зерна своих четок и на каждый вопрос отвечал вопросом. Так никто и не узнал, ни что там в доме, ни когда и кем он
построен.
Потому, что никому и в голову не
приходило, вместо того, чтобы расспрашивать, просто протянуть руку и
открыть дверь.
